Магратея Эванс
Внутренний голос начал тихо притоптывать в такт бьющейся в истерике интуиции, видимо, уже не в силах сформулировать нечто цензурно-вразумительное.
За окном неожиданно грохнул шум – несколько секунд понадобилось на осознание, что это всего лишь ливень. А это, еле слышные сквозь дождь, царапающие паркет лапы. А это – тени тех, которых мои благочестивые соседи ни разу в жизни не видели, и, дай им их боги, после моего ухода никогда больше не увидят… Внутрь как будто уронили кусок льда. Отчетливо видное в бледной вспышке молнии, темное пятно, мелькнувшее на первом этаже, сменило направление и направилось к кладовой…
Все. Хватит.
В глазах потемнело, когда, вернувшись, я слишком быстро вскочила с ведра – голова кружилась, ноги отказывались слушаться. Отодвинув защелку, я, пошатываясь, тихо выскользнула на лестницу, готовая пригвоздить к потолку каждую темную тень первым пришедшим в голову способом. Но не успела.
Резкая боль пронзила руку выше локтя, неизвестная сила против воли повела в сторону, и уже через мгновение я обнаружила себя зажатой в угол, чья-то рука плотно закрывала рот. Нос уловил еле слышный запах дорогих сигарет, имбиря и перца.
- En garde? – тихо проговорил на ухо знакомый терпкий голос.


читать дальше